Ordem ideal

quinta-feira, 29 de abril de 2010

A peça que faltava


Pele. Cheiro. Gosto.
Você em mim.
Aqui, agora.
Respira. Rebola.
Implora. Devora.
Me toma num gole.
Vinho, água, medos.
Sonhos, desejos.
Passado em contrapartida ao futuro.
Me abraça. Deita em meu peito.
Sente minha respiração.
Me beija.
Eu em você.
Agora. Aqui.
Rebola. Respira.
Devora. Implora.
No trocadilho do amor, me entrego sem noção.
Amor que é só meu.
Na alma, sem explicação.
Choro de saudade. Choro de medo.
Não assumo, nem fujo.
Finjo.
Encaixe sem forçar. Marcado sempre.
Como negar. No puzzle do amor, a peça
Que faltava era você. Faço o contorno, como desenhando seus contornos.
Acaricio o imaginário, tocando sua pele. Monto uma parte, suspiro de tesão.
Seu corpo reage, uma segunda parte.
Ao final, o orgasmo explode, a peça se encaixou.



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